Deux manières de remonter à la source du mystère
Jean-Pierre Chambon - Mars 2016
Je me
souviens encore de l’un de mes tout premiers livres d’enfant.
C’était un livre d’images, un livre d’avant les mots. Ses
illustrations aux entrelacs minutieux me transportaient avec
ravissement dans le labyrinthe d’une forêt. À chaque page, les
branches semblaient devant mes yeux s’écarter pour former une
voûte enveloppante sous laquelle je m’enfonçais, Petit Poucet
rêveur, et ma délectation se trouvait avivée par le pincement au
cœur du très vague sentiment d’inquiétude que suscitait une
telle profusion. Tout l’espace silencieux fourmillait d’une
activité secrète et entêtée qui était la vie même, la vie
prenant racine, la vie à l’état natif saisie dans son patient
jaillissement.
Devant
les dessins et les photographies de Pierre Gaudu, je retrouve un écho
de cette émotion première : l’impression d’être mis en
présence d’un mystère originel et de remonter à la perpétuelle
enfance du monde. Ses œuvres picturales et graphiques, d’abord,
qui constituent l’axe fondateur de sa recherche, révèlent un
univers souterrain en plein travail de métamorphose. D’un magma
primordial se détachent des formes encore inabouties, indéfiniment
fragmentées, contrariées dans leur individuation par une crispation
fusionnelle qui voudrait les rendre à une totalité organique
toujours régnante. L’œil est plongé au cœur de matières
indécises, chairs, mousses, écorces, nébulosités, racines
viscérales ou foliations sous-cutanées, apparues comme par
génération spontanée entre les délinéaments d’encre que
propagent leurs poussées incontrôlées. Tout est mouvement suspendu
au sein de ce chaos instable, des vagues pulsatiles s’échelonnent
en des successions de plis, des vortex retiennent la lumière au fond
d’un puits vertigineux, des serpentements se transforment en
torsions, des convulsions telluriques sont dissipées en volutes de
brume, de nouvelles germinations succèdent déjà à de brèves
efflorescences.
À
travers cette substance encore indéterminée, les règnes
s’interpénètrent en de complexes hybridations. Une surface
rocheuse semble ainsi gainée d’une peau sensitive, laquelle se mue
par endroits en écailles d’écorce. Ou bien c’est un écheveau
de lianes ou une frondaison étranglée que la traction d’un muscle
incorporé au tissu ligneux délivre d’un début de minéralisation
paralysante.
La
vision d’un monde en formation n’en finit pas de surgir et de
proliférer sous la main de l’artiste. Pierre Gaudu ne suit que son
inlassable intuition, s’en remet tout entier à la dictée des
hasards, abandonne les sinuosités de ses tracés à des plissements
aléatoires, son souffle graphique au vent réinventé, sa fantaisie
surabondante aux caprices et alternances d’un courant mental
continu. Cette improvisation permanente est une quête acharnée pour
faire advenir des ténèbres intérieures et les illuminer
d’éclaircies, et pour, du chaos, extraire une forme de beauté.
Le
travail photographique de Pierre Gaudu procède de la même quête,
émerveillée, mais à partir du versant concret, cette fois. Le
contemplateur est invité à passer de l’autre côté d’un miroir
à deux faces. Au reflet d’un univers intime se substitue alors
celui du monde extérieur, aux détours de l’imaginaire répond
l’immédiateté de la vue. Mais c’est le même domaine, ici
transposé, le même royaume, le même microcosme, qu’observe et
explore Pierre Gaudu.
La
longue pratique du dessin a sans doute créé un tropisme, car l’œil
de l’artiste paraît avoir retrouvé ce que la main avait figuré.
Tout est là, qui redit le cycle d’une vie profonde, sur quoi s’est
concentré le regard. Le hasard des configurations n’est plus créé
par le trait aveugle, il est donné à voir, touché par la grâce de
la lumière, là, sur la terre où il aura fallu savoir se pencher.
Des feuilles mortes comme bleuies par le froid, leurs bords poudrés
d’un rehaut de gel. La cotte de maille mordorée d’un lézard
écrasé, le somptueux drapé d’un pied flétri de gentiane
effondré au milieu d’une constellation de fleurs, des brindilles
prises dans la boue qu’un rayon de soleil change en or. Des ombres
dansant dans le creux d’un chemin, des traces de pas dans la neige
fondante révélant un tapis de feuilles, des gouttes de lumière
éclaboussées sur des pierres à l’entrée d’une grotte. Tout
est là - presque rien -, humblement posé dans la splendeur.
Ce qui
était suggéré dans les dessins en tant qu’élan vers une forme
trouve sur les photographies une traduction concrète, un équivalent
tangible issu du monde élémentaire. De même et inversement, ce que
l’œil a su saisir des signes épars de l’enchantement terrestre
sera transposé dans les dessins, à travers les mille détails qui
les animent, en un troublant jeu de coïncidences et d’échos. Par
ses deux sortes d’images, encres ou prises de vue, Pierre Gaudu
nous remet en contact avec la source secrète où s’abreuvent la
joie et la mélancolie du monde.
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préface catalogue dessins récents galerie Place à l'Art Voiron nov. 2013
«Ici
le jour / qui recommence le cours du monde.» Max Loreau
Tout
d'abord cela se passe toujours à l'atelier. C'est un endroit pour
l'œil, pour voir, interroger, rester ouvert aux surprises qui en
émanent et ce n'est pas chose simple. C'est plus que la réalité
quotidienne. Conversations à bâtons rompus, respiration hors de
tout, juste un luxe de parler uniquement d’art sans exercice
doctoral.
On
vous précède toujours dans cette visite dont la raison principale
touche à l'œuvre, à l'esthétique, au frémissement … Enfin tout
cela pour vous donner faim ! Faim de quoi ? De dessin. Y a-t-il
d'ailleurs des mots pour le dire ? Quel est ce langage qui le
façonne ? Il faudra bien entrer dans la danse et prenons le
comme un défi.
Pierre
Gaudu dessine. Il dessine depuis longtemps et ne craint pas le sujet.
Il marche aussi. C’est une activité d’écoute. A l’atelier
c’est comme une fête splendide. Pas étonnant que ça trouble un
peu cette beauté, car j'aime ce mot quand d'autres viendraient le
contester pour lui faire la peau. Les dessins sont là côte à côte,
chacun se donnant en faisant irruption, masse d’espace comme
renaissance entêtée du monde. C'est un pays intérieur, une terre,
un sol, un lac, l’air, l’eau et les saisons. Le dessin nous mène
au bord d’autres écritures comme un besoin de «l’autre part»
pour nous le faire éprouver, comme la quête d’un commencement.
Cette
vérité du mouvement, l'infaillibilité du trait, s'élancent comme
un désir de monde mais plus spécialement ce qui manque au monde, ce
qu'il ne peut encadrer, qui le déborde. La terre comme «une table
jamais desservie» (Francis Ponge) quelque chose de la nature, sa
pulpe éjectée ici par la plume et l’encre noire. Il est des
moments de la création où on se sent bousculé dès le premier
round alors il s'agit de tenir debout sous le vent que l'on sent
venir balayer la feuille de papier. Plein vent d’ailleurs, rouleau
de lumière, de noir, de blanc là sur le papier. Ce qui attend sous
la feuille est encore à crans, le trait y viendra avec son
consentement, expulsé de l'inconnu comme d'un cratère.
En
premier lieu donc le dessin. Du trait vigoureux, sec, une longue
danse de lignes qui s’enroulent, se cassent, se courbent
abruptement, comme s’il fallait qu’à toute force le trait rompe
son cours. Un trait, une ligne plutôt, qui s’exposerait à un
piège dangereux, lui enjoignant d’échapper à sa route. Fermement
mené par un bras (un corps) qui appuie et «gambade» pour faire
aller la ligne légère, lâche, accidentelle. Mais le bras mène le
ballet, à la fois tendu et emporté entre notes forcées et chant
dégagé. Et parfois dans ce canevas si agile, des empâtements se
déposent dans les lignes nerveuses, enfouies introduisant quelque
désordre supplémentaire. Éruptions, secousses, projections
semblent arriver à l'air libre, à la surface blanche décrispée
qui se laisse prendre dans les filets du dessin. Énergie blanche
d'une feuille de papier que Malévitch nommait surface spatialisante.
Il
y a une décharge déprédatrice, aux accents rudes et véhéments
mais tout aussi « bondissants » pour relâcher le geste.
Une nature qui n’a pas oublié de garder un peu de terre dans ces
flammes ondoyantes dont les formes n’ont plus à voir avec un
paysage. "Ce n’est pas encore et ce déjà plus", le
dessin vient de là. Il vide la scène de tout ce qui serait dessin
de quelque chose, laissant être la trace gestuelle, l'impulsion
corporelle qui décide et engendre. Une force passe à travers les
formes, travaille dans le dos des signes, pour «empêtrer» la
visibilité, ruiner les chances d’une figuration à s’afficher.
Chaque dessin, crispation ou griffure, investit le corps précieux du
papier et s’éprend de son silence. Le dessin va-t-il combler la
déchirante découverte du silence ? Le dessin est dans ce risque.
Rien
n’est représenté que l’insensé du présent qui le hante : le
vide entre les lignes, ce qui le désarticule. Ce goût pour
l’infini, ce tremblement de l’illimité fait le style de Pierre
Gaudu. C’est le temps particulier de l’artiste, son tracé
aérien, volutes, spirales ascensionnelles, plongées et dérives. Il
s’affaire sans rompre le récit ou la fiction dans les plis venteux
du dessin où la vie afflue et s’agite comme l’air dans le ciel.
C’est leur pulsation qui est sentie dans un geste qui intervient
juste ce qu’il faut pour aider la matière à faire connaître son
« logos»
Dans
les dessins de Pierre Gaudu l’image «brûle» d’apparaître dans
la grande puissance de la nature. Finalement, je retiens leur façon
« de venir en avant de nous et de se « faire » plus
importants que notre regard»(Francis Ponge) pour qui sait voir et
écouter, dans la disposition du jour qui vient. Ces dessins ont une
capacité vibrante pareille à un soulèvement tel un épiderme
finement incisé où vue et sens surgissent ensemble dans le temps de
l’œuvre réconciliée avec son essence.
Elisabeth
Chambon, conservateur en chef du patrimoine musée Géo-Charles,
octobre 2013
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mardi 20 novembre 2012
Gérard Lebrun, sur le blog voila c'est dit
Blanche ou l'oubli.
photographies de Pierre Gaudu
Le titre d'un roman me revient. Blanche ou l'oubli, d'Aragon. Pas vraiment un roman. Plutôt le roman d'un roman, ou comment les personnages se composent, ce qui se passe entre l'auteur et eux, ce qui passe de l'auteur à eux et de eux à l'auteur, dans ce monde de l'imaginaire qui est "du merveilleux domaine de l'oubli" - que le roman rend inoubliable. "Le roman n'est pas ce qui fut, mais ce qui pourrait être, ce qui aurait pu être".
Pierre Gaudu, artiste peintre, dessinateur, crée aussi de magnifiques photographies, en couleur ou en noir et blanc. Certaines de ces photographies présentent des personnages. En les regardant, je pense au portrait qu'Aragon fait de Blanche, la femme rêvée, mais pas vraiment, pas seulement rêvée, qui hante le poète, la rend inoubliable pour lui, pour nous.
Pierre Gaudu, artiste peintre, dessinateur, crée aussi de magnifiques photographies, en couleur ou en noir et blanc. Certaines de ces photographies présentent des personnages. En les regardant, je pense au portrait qu'Aragon fait de Blanche, la femme rêvée, mais pas vraiment, pas seulement rêvée, qui hante le poète, la rend inoubliable pour lui, pour nous.
Blanche est derrière cette vitre embuée. Blanche qui nous regarde. Mais que sont-ce ces gouttes comme des larmes qui masquent en partie le visage, lequel ainsi se noie doucement, pas un cri, il se laisse couler. Dans l'oubli du temps ? Qui étiez-vous, femme, dont le regard me poursuit ? Oubli... inoubliable...
Blanche, c'est toi aussi que j'aperçois, ou entr'aperçois, dans le majestueux décor des arbres des Contes de la forêt. Oui, là, dans ce magnifique parc de Vizille, assise au bout du banc comme si elle voulait laisser place à une rencontre, cette jeune femme qui regarde le photographe, donc nous aujourd'hui, pendant que les autres personnages vivent leur vie, l'enfant joue, les amoureux s'aiment, la vie quoi... Le photographe doit entretenir une relation particulière au temps pour saisir un instant comme celui-là, cette sorte d'arrêt.
"J'ai oublié... quelque chose en moi s'est arrêté... le temps. Voilà, voilà, l'oubli ! C'est le temps qui s'arrête. Blanche ! [...] L'instant est à jamais devenu une pose, une pause. Le silence épouvantable du cri. Le nom du cri. Blanche ! Personne ne peut m'entendre au fond du temps troué".
Voilà ce que le photographe prend dans ses rets à l'aide de son dispositif. Car il y a un dispositif. Pierre me dit qu'il se rend sur le lieu où il va photographier comme "à un rendez-vous", un rendez-vous amoureux j'entends. Il s'installe, il observe, le cadre de la scène est fixé, le coeur bat la chamade, l'attente commence... Et viendra le bon moment, le kairos disaient les Grecs, ce moment opportun, unique, le juste instant qui est celui, fugitif, de la rencontre.
Voilà ce que le photographe prend dans ses rets à l'aide de son dispositif. Car il y a un dispositif. Pierre me dit qu'il se rend sur le lieu où il va photographier comme "à un rendez-vous", un rendez-vous amoureux j'entends. Il s'installe, il observe, le cadre de la scène est fixé, le coeur bat la chamade, l'attente commence... Et viendra le bon moment, le kairos disaient les Grecs, ce moment opportun, unique, le juste instant qui est celui, fugitif, de la rencontre.
L'instant fugitif de la rencontre, que je retrouve dans les photographies de nature, de la vie de la nature dont Pierre sait magnifiquement "fixer les vertiges" [Rimbaud] : un frémissement, un basculement, un souffle, une pause... tout qui "fait signe".
La photographie alors n'est pas seulement réponse, elle fait sortir du cadre, elle est aussi question. Peut-être a-t-elle pour but, comme les romans selon Aragon, de "ramener l'homme à la situation de l'enfance" :
"L'enfant ne se contente pas de la réponse qu'on lui fait, elle engendre toujours pour lui une autre question. L'adulte, c'est-à-dire l'enfant intégré dans un système qu'il ne remet plus en cause, est une somme de réponses dont il se contente [...]
Il m'arrive de penser que les romans ont pour but de ramener l'homme à la situation de l'enfance, briser ce cadre qui le limite, que les romans tendent à le mettre dans la situation d'insatisfaction de l'enfant".
Les photographies de Pierre ouvrent cet espace de la question, de l'in-satisfaction, de l'in-quiétude. C'est en cela qu'elles me touchent.
"L'enfant ne se contente pas de la réponse qu'on lui fait, elle engendre toujours pour lui une autre question. L'adulte, c'est-à-dire l'enfant intégré dans un système qu'il ne remet plus en cause, est une somme de réponses dont il se contente [...]
Il m'arrive de penser que les romans ont pour but de ramener l'homme à la situation de l'enfance, briser ce cadre qui le limite, que les romans tendent à le mettre dans la situation d'insatisfaction de l'enfant".
Les photographies de Pierre ouvrent cet espace de la question, de l'in-satisfaction, de l'in-quiétude. C'est en cela qu'elles me touchent.
Il n'est parole ni parfum que de blessure. Je suis le blé où souffle son vent, Blanche. Qu'est-ce que c'est que ce petit moment blême où je m'égare ? Blanche, ainsi s'appelle ce pays sans limite d'être meurtri. Blanche, seule, vers qui toujours vivre en vain me ramène.
[Aragon, Blanche ou l'oubli]
[Aragon, Blanche ou l'oubli]
Gérard Lebrun, 20 novembre 2012
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Lundi 8 octobre 2012
Didier.Pobel
Pierre Gaudu, peintre et photographe reconnu, se plaît à interroger avec malice et pertinence les limites, et donc aussi les complicités, propres à ses deux activités. Certes, l'exposition qui lui est actuellement consacrée à La Chapelle-en-Vercors se rattache uniquement à la seconde forme d'expression, mais avouons que par moments on pourrait presque s'y tromper. Ainsi, la verdoyante touffeur végétale, fragmentée en une multitude d'"images" de sa série des Tropiques, est-elle née du pinceau ou de l'objectif? Difficile d'échapper au trouble initial. "Trouble" est d'ailleurs bien le mot qui convient puisque c'est là où la vue se brouille, comme si une buée s'immisçait entre l'oeil et l'objet observé, que l'émotion affleure le plus sûrement.
Ce que cherche à photographier l'artiste grenoblois n'est rien d'autre, en fait, que ce qui se dérobe au-delà du visible, que ce soit derrière les Voiles d'hivernage tentant de protéger un univers familier voué à sa perte ou dans le lac lamartinien à la surface duquel s'ébat un palmipède en forme de très homophonique Signe qui ne trompe pas. Alternant le noir et blanc et la couleur, le plan large ou le détail, le concret et l'"abstrait", Pierre Gaudu frappe à la Porte de la lumière en une sorte de quête matricielle à même d'exorciser la solitude de son monde dénué ici de toute présence humaine. A l'exception des visages de "Muses", en écho à une précédente exposition au Musée Hébert de La Tronche, perçus parfois à travers le prisme d'une larme, sinon encore de ces personnages lilliputiens écrasés par la majesté des arbres d'un Conte de la forêt empreint tout à la fois de puissance et d'onirisme.
"Images nichoirs", "images tiroirs", "images antres"... Saluons la justesse des mots de Vincent Prud'homme dans le beau catalogue édité pour l'occasion. En inaugurant l'espace galerie de sa thébaïde du Vercors avec Gaudu, l'ex-sculpteur devenu guide de randonnée ne pouvait pas mieux faire la preuve de sa multiple aptitude à montrer la voie.
Didier Pobel.
(Exposition "Un signe qui ne trompe pas" de Pierre Gaudu, à L'Espace "Vu d'ici", Les Finets 26420 La Chapelle-en-Vercors. Visite guidée en présence de l'artiste le 20 octobre, soirée de clôture le 27. Renseignements au 06 62 01 53 61)
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En somme, nous avons du mal à trouver les aires qui nous feraient rejouer la musique du sacre du printemps.
Désert de musique dont nous aurions tant besoin et qui s'est mué en un bruyant silence.
Ne voyez-vous pas tous ces "dés" s'insinuer dans les plis de chaque chose ?
Les chemins de pierre sont aussi des jeux ...
Ici, un sujet aux voiles raffinés, laisse passer la grâce de quelques sillons lumineux.
Que ce passe-t-il derrière l'écran fictif du photographe ? Une scène de crime ou un péché mignon ?
Peu importe, il nous dévoile ici son inquiétude d'être au monde. Son incertitude d'être là, si proche de la nature.
Le vertige de la nature révélée par Pierre, est la marque de l'effroi que celle-ci provoque à notre égard.
La peur de la nature !
Et si d'aventure vous vous égarez volontairement dans le labyrinthe transparent de ses images, vous y trouverez l'apaisement du pèlerin et le plaisir innocent de s'être posé là, après des journées de marche...
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préface exposition octobre 2012
"un signe qui ne trompe pas"
Texte de Vincent Prud'homme inspiré des signes et des lignes de Camille de Toledo dans «L'inquiétude d'être au monde».
Le chemin chez Pierre est un jeu.
En ce début de siècle, les dés sont jetés. Dés de la "dé" mesure, dés" de dénaturé, "dés" de délité ou de déluge …
En ce début de siècle, les dés sont jetés. Dés de la "dé" mesure, dés" de dénaturé, "dés" de délité ou de déluge …
En somme, nous avons du mal à trouver les aires qui nous feraient rejouer la musique du sacre du printemps.
Désert de musique dont nous aurions tant besoin et qui s'est mué en un bruyant silence.
Ne voyez-vous pas tous ces "dés" s'insinuer dans les plis de chaque chose ?
Les chemins de pierre sont aussi des jeux ...
Ici, un sujet aux voiles raffinés, laisse passer la grâce de quelques sillons lumineux.
Que ce passe-t-il derrière l'écran fictif du photographe ? Une scène de crime ou un péché mignon ?
Peu importe, il nous dévoile ici son inquiétude d'être au monde. Son incertitude d'être là, si proche de la nature.
Le vertige de la nature révélée par Pierre, est la marque de l'effroi que celle-ci provoque à notre égard.
La peur de la nature !
Nature ahurissante qui explore en un jour ce que tant de mains cherchent à faire en une vie.
Nature envoûtante qui explore par miracles successifs des combinaisons improbables. Et cette improbabilité nous touche au plus profond de nous-mêmes, car nous comprenons que nous ne sommes que les jouets passagers de cette nature, qui fait et défait les choses sans cesse, vers l'infini.
"Que voyez-vous à travers mes images?" demande t-il.Chrysalide, tel un train en partance pour la vie, ou bien linceul,
dernière porte livide ouvrant le vide ?
"Que voyez-vous à travers mes images?" demande t-il.Chrysalide, tel un train en partance pour la vie, ou bien linceul,
dernière porte livide ouvrant le vide ?
Il faut panser les plaisirs disparus.
Les images de Pierre sont des refuges. Images nichoirs où vient se loger notre pensée toujours avide de picorer sans relâche les traces d'une nature qui se cache. Images valises renfermant un contenu dense et incertain, invitant au voyage, ou encore images tiroirs générant des liens , des traits d'union entre les espèces, les choses, les animaux et les hommes.
Il aime aussi l'idée de produire des images "antres". Des antres qui contiendraient son "moi" tout entier, comme protégé à l'intérieur, dans un besoin insatiable de consolation.
Il aime aussi l'idée de produire des images "antres". Des antres qui contiendraient son "moi" tout entier, comme protégé à l'intérieur, dans un besoin insatiable de consolation.
A dire vrai Pierre est inconsolable.
Dans bien des cas chez Pierre Gaudu le sujet est un voile. Il masque une réalité plus troublante, qui, dans son orgueil, finit par se dévoiler et nous éclabousser de lumière.
Pourtant à ce jour, il n'a plus de certitude et ses images portent en elles sa colère.
Des signes qui ne trompent pas ... Il est ivre de colère et d'amour.
Dans bien des cas chez Pierre Gaudu le sujet est un voile. Il masque une réalité plus troublante, qui, dans son orgueil, finit par se dévoiler et nous éclabousser de lumière.
Pourtant à ce jour, il n'a plus de certitude et ses images portent en elles sa colère.
Des signes qui ne trompent pas ... Il est ivre de colère et d'amour.
Et si d'aventure vous vous égarez volontairement dans le labyrinthe transparent de ses images, vous y trouverez l'apaisement du pèlerin et le plaisir innocent de s'être posé là, après des journées de marche...
Jean-Louis Roux
à propos de mon exposition "l'esprit des lieux" 2011 au Musée Hébert
Guetter les muses et réveiller les anges
De la photographie à la graphie tout court... Au musée Hébert en même temps qu'à l'espace Aragon, l'artiste grenoblois Pierre Gaudu montre les deux faces indissociables de son talent: la photographie pour la légèreté et le dessin pour la liberté
Il dit qu'il a rencontré les muses. Il dit qu'il a saisi le printemps sur des visages. D'un reflet il a fait un rideau. Sur la figure d'une femme morte depuis un siècle oiu davantage, il a surpris l'extrême clarté d'une existence neuve. Pierre GAUDU n'a pas photogtaphié les portraits du peintre Ernest HEBERT (1817-1908): il a photographié ce que ces portraits renvoyaient, ce qu'ils réfléchissaient, ce qu'ils donnaient à réfléchir, Cette lumière nouvelle du printemps à réssucité les visages défunts: elle a fait chanter les tons, à magnifié la blancheur de ces peaux féminines, tandis que les muses se tenaient légèrement en retrait, observant avec affection le photographe absorbé dans la traversée du temps.
Il dit qu'il a baigné dans une douce mélancolie. Plusieurs mois durant, Pierre GAUDU a parcouru, appareil photographique en main, la demeure séculaire d'Ernest HEBERT et son parc aux vastes frondaisons, Il s'est laissé hanter par ce lieu hanté, habité par la mémoire du maître, consentant peu à peu au silence, à l'absence, à l'effacement, au souvenir et à son oubli, Il a photographié la lèpre de la pierre, la mauvaise herbe poussée entre deux dalles, l'aveuglement d'une porte murée, le banc délaissé, les mousses, l'humus, les feuilles mortes; la déréliction et le délitement. Il a photographié la vanité de notre condition, mais le léger poudroiement d'ocre contre un mur tout frais d'un lichen. Quelques touches infimes de couleur, pour nous faire entendre que rien ne pèse: que nous sommes mortels, mais que la vie continue.
Il dit que la photographie lui redonne une enfance, mais que le dessin fait corps avec lui. Ses photographies invitent sa main à rêver. Sa main rêve et se meurt: elle engendre le brouillard, elle rameute les spectres, elle réveille les anges et leurs bruissement d'aile. Le premier bruissement, c'est celui de la plume sur le papier: la plume qui sinue et qui trace qui module la ligne et qui croise les traits. Parallèlement à sa moisson photographique, Pierre GAUDU à donc renoué avec le dessin, la plume et l'encre de chine, qu'il avait pourtant abandonnés depuis 1985. De ces retrouvailles graphiques (une centaine de dessins en un an et demi) et des photographies qui l'ont accompagnée, il présente une selection à l'espace Aragon.
Il dit que l'âge nous affranchit, il dit que son imaginaire a grandi, il dit qu'il faut faire grand dans le petit. En dessinant, en écoutant l'enivrante musique de sa plume, Pierre GAUDU songe aux fantasmagories de Gustave DORE, aux Désastres de la guerre de GOYA. Il pressent la poussée d'énergie, la dynamique des flux qui transite de son cerveau au papier, via la main. Ce tourment de formes, c'est le rouleau des brumes, c'est la flamme qui danse, c'est le flot des eaux. Le tourment n'est pas une angoisse, puisque c'est l'âme des choses, ce qui leur donne vie. Le chaos trouve son harmonie, dans la coulée fuide du geste qui dessine. Il dit que le blanc est un espace délivré par le noir. Il pourrait dire que le dessin est l'espace reconquis de sa liberté.
Jean-Louis Roux
2 décembre 2011
les affiches de Grenoble et du Dauphiné
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Nicole de Pontcharra
mai 2011
Et si d’aventure…
Approfondir, changer d’angle de vision, de procédés, sans perdre une direction élue depuis qu’il s’est assis devant une feuille de papier, avec un crayon, c’est sans doute la posture originale et intrigante de Pierre Gaudu. La métaphore du lever du soleil m’est venue naturellement à l’esprit devant le déroulement des images, qui d’années en années, restituent une durée flamboyante, comme une montée du désir, arc tendu d’une recherche contemplative et nerveuse de l’absolu. Devant un coucher ou un lever de soleil nous sentons intimement ce qu’est le temps, dans son déroulement infini. Nous sentons que nous participons à un rituel identique et chaque fois nouveau. Rituel sacré procédant à la révélation d’un mystère auquel nous participons de tous nos sens. Mystère lié à notre appartenance au monde dans toutes ses phases présentes et à venir. Une poétique du monde nous est ainsi offerte. Depuis ses premiers dessins il apparaît que de la pointe de son crayon, de son burin, Pierre Gaudu est saisi de l’extrême tentation de soulever le voile, du mouvement de la main, avec son corps tout entier. Il tente de percer l’origine de l’élan de l’air, de l’eau, de la lave, du sang dans les veines, en se plaçant au cœur de tout ce qui palpite, de ce qui vit. Sans doute parce qu’il pressent qu’il obtiendra quelques éclaircissements existentiels aux questionnements qui l’habitent, aux émotions aigues qui ne cessent d’agiter son être.
Il s’adosse au temps. Il prend le temps.
Avec les merveilleux nuages et les volutes de l’air, les convulsions de la terre patiemment inscrites dans le gris, le blanc, le noir des premiers dessins signalant son appartenance à ce cosmos qu’il ne cessera d’interroger, de faire vivre. Les convulsions du trait, les nuances de la lumière étant aussi signes de l’état de ses humeurs. Le déplacement des lignes suivant le rythme de son propre pouls, de ses appels au secours d’homme mortel. Il regarde la nature, il regarde son corps, peau et viscères, intérieur et extérieur ne faisant qu’un. Le dessin consigne, recrée.
Dans sa capture d’une réalité qu’il se donne le temps de restituer il devait normalement à un moment ou un autre de son parcours utiliser la photographie. L’appareil double le regard, lui apporte une sécurité et une justification. Voilà une preuve. Pas la seule, certes, que la chose est bien là. Mais une preuve surtout, que lui l’a vue, ainsi, dans une certaine lumière, saisie aussi dans sa relation avec d’autres éléments naturels et mis en scène par son œil d’artiste. La photographie accompagne très vite et pour toujours sans doute dessin et peinture. Pierre Gaudu sait isoler une branche, quelques pierres, une paroi de montagnes, une touffe d’herbes sauvages. Créer ses jardins zen. Une photographie qui est une œuvre à part entière.
Le mot zen revient en face de paysages comme celui de la Grande Chartreuse peint en 1987 qui pourrait être l’œuvre d’un peintre chinois par les coloris, le toucher du pinceau, le raffinement de la composition. L’artiste ne se contente pas de repérer la beauté des formes et des couleurs, il restitue l’esprit d’une matière dont la force vibre en écho à celle qui l’habite. C’est dans ce va-et-vient entre le panorama et son émotion artistique qu’il compose ses grands paysages de la nature vivante qui sont autant de reflets de son âme.
En face de la série qu’il intitule Peinture d’après Delacroix, exécutées dans les années 90, et en particulier, La chasse au lion, il rassemble ses talents de dessinateur et de matiériste pour construire d’étonnantes histoires dont l’animal et la jungle sont le prétexte. Pas seulement ̶ car Gaudu pointe ce qui est vivant dans la nature ̶ mais là il y a une belle occasion d’aborder dans la violence, la frénésie des couleurs et du geste, vrai délire onirique, un thème qui lui permet de faire exploser l’aspect parfois méticuleux, précis comme un scalpel du dessin et de la peinture. Du rouge vermillon, du bleu, des références exotiques (ce n’est pas l’Orient mais l’Afrique) un romantisme échevelé qui sont autant d’indices pour faire naître une fraternité de sensibilité avec le grand Delacroix mais on reste dans l’univers de Gaudu où plantes, poils, feuillages et bêtes foisonnent dans un désordre organisé. Si l’on regarde alternativement La Chasse au lion, et les peintures montrées au Musée Géo Charles, Les Nuits Balinaises peintes quelques années plus tard, on a sous les yeux deux aspects du même génie pictural, ici choisissant le lyrisme, là, déterminé à composer à partir de tous ces matériaux engrangés une partition sérielle, répétitive, qui agit comme une musique lancinante. Chaque toile fonctionne d’une manière autonome mais elle est activée par celle qui la suit ou la précède, mouvement d’une symphonie, épiphanie du bonheur de peindre.
Dans sa recherche Pierre Gaudu passe alternativement de la figuration à l’abstraction. Il se nourrit du réel et le métamorphose à travers les fulgurances de l’intuition, le désir aussi d’une litote, c’est-à-dire d’exprimer le plus en disant le moins. Il multiplie les expériences, les quêtes.
Cet homme qui marche (encre de chine et gouache) peint en 2011, avec un clin d’œil à Giacometti, concentre les phases d’une création qui est à la fois en expansion et dans la rétention, la matière sensuelle est bien là ainsi que le mouvement qui anime la couleur ou le trait de Gaudu, mais au service d’une vision tenue, précise, celle de l’homme affrontant son destin, sa liberté.
Sans emphase ni lyrisme mais habité par une grande densité du vocabulaire plastique le dernier carnet de dessins offre des écritures, des formes, des traces, des empreintes, comme un alphabet magique où le lecteur, dans un paysage minimaliste, trouve les clefs d’une œuvre qui s’offre et se dérobe. Et c’est bien là l’une des forces de la création de Pierre Gaudu, j’allais dire malgré lui, car il n’y a pas de volontarisme dans sa démarche, même si elle est lucide, c’est d’éveiller le spectateur sans lui imposer une définition de son expérience. Marchez avec moi, semble-t-il dire, sur ces chemins d’aventure, et nous verrons ensemble où cela nous mène.
Nicole de Pontcharra
PUYGIRON
Mai 2011
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expo "L'Esprit des lieux"
(Le Dauphiné Libéré jeudi 20 octobre 2011)
BEAUX-ARTS Au Musée Hébert de la Tronche
Pierre Gaudu interprète
"L'Esprit des lieux"
C'est peu dire que Pierre Gaudu est soucieux de son image...
Car, peinte ou photographiée lorsque ce n'est pas les deux, celles qui livre année après année, etdéjà décennie, après décennie, continuent d'explorer, d'approfondir les apparences que nous proposent hommes et choses, lieux et espace, visages et sentiers.
Une ballade en forme de balade, entre éternité et éphémère...
Des images qu'il livre ou plutôt qu'il délivre des dites apparences tant, sur ce grand chantier du sentier que nous empruntons tous, Pierre Gaudu poursuit son bonhomme de chemin en révélant ce que l'oeil ne voit pas forcement, ne se donne plus la peine de voir. Voire de vouloir voir...
Révélé par Jean-Marie Cupillard, qui l'exposa, comme par Pierre Gaudibert, qui le fit entrer dans les collections prestigieuses du Musée de Grenoble avant de le montrer au Centre Pompidou, le plasticien aura donc été invité six mois durant à explorer l'oeuvre d'Hébert, les coins et les recoins de son ancienne demeure aujourd'hui transformée en musée.
Et cette automne, Pierre Gaudu propose en conséquence L'Esprit des lieux, une interprétation délicate et subtile des différents termes de la commande. Pour ne pas dire délicieuse... Mais également profonde, tant cette création sur la création et ce regard sur le détail ouvre avec une grâce légère de nouveaux horizons.
Et puisqu'il est bien évidemment question ici de mise en abyme, on commencera par ces six Regards croisés, portraits de femmes réalisés par Ernest Hébert.
Sauf que Pierre Gaudu aura réglé son objectif sur le reflet capté par la peinture. Du coup, le lieu s'exprime ici autant que la toile qu'il abrite, dans un rapport de forces - si l'on ose employer ce terme...- inversé.
Ce n'est pas le cadre qui prévaut - au sens large du terme – pour autant, mais une harmonie nouvelle entre l'oeuvre et le musée.
Passé cette série maîtresse, c'est une ballade en forme de balade que propose le bon Gaudu, dont les photos vont chercher l'envers d'une sculpture, un élément d'exposition, le socle préservé d'un buste.
Du tombeau du peintre, le Repos du maître, au plan d'eau, l'esprit des nymphes, on passe constamment de l'éternité à l'éphémère dans la même suspension du temps.
Car ce temps-là est devenu un présent composé, mais parfaitement composé. A déguster en plusieurs... temps, l'évidence de ces images renfermants toujours plusieurs degrés de lecture.
N'est-ce pas Nerval qui chuchotait ses Vers dorés par "Un pur esprit s'accroit sous l'écorce des pierres" ?
Philippe GONNET
